Narrativa
Jipilín
Saca de la caja un peluche amarillo. Lo pone sobre el mostrador. Botremoche lo examina, simulando que le hace cosquillas. No se ríe. Es un peluche pachucho. Un pechule palucho. Un pechuche pachulo.
- Éste es Jipilín. Se supone que es un perro.
- ¡Vaya con el Jipilín!. ¡Tiene más aspecto de estropajo que de peluche!. ¿Qué le has hecho?.
- No lo recuerdo, he crecido jugando con él y siempre ha tenido ese mal gusto estético. Supongo que de muy niña debí hacerle muchas travesuras.
- ¿Travesuras, dices?. ¡Al pobre le faltan los dos ojos, una oreja y una pata!.
- Nunca he dejado de quererle a pesar de sus carencias. Y nunca he querido sustituirle por otro nuevo. Jipilín es mi infancia.
- Tu fidelidad hacia él te ennoblece. Jipilín va a comenzar el año nuevo con una nueva oreja, una nueva pata y unos nuevos ojos.
- ¿Qué significa exactamente eso?.
- Pues que voy a hacer una réplica de su oreja y se la voy a coser. Luego haré lo mismo con la pata y dejaré para el final la elección de unos ojos suficientemente expresivos. Es lo que quieres, ¿no?.
- No, así no. Eso es lo obvio. Y tú no escoges lo obvio.
- Eso lo dije cuando estábamos hablando en la irrealidad. Además, ¿a que tú no sabes coser una oreja?.
- Yo busco el milagro, Botremoche. Yo busco el arte que hay en ti.
- Gracias por llamarme artista, pero no entiendo lo que pretendes de mí.
- Pretendo que le devuelvas a Jipilín la oreja, la pata y los ojos que tenía. Los suyos, los originales, los que le pertenecen.
- ¿Los guardas en la caja?.
- Lamentablemente, no. Debieron acabar en la basura hace muchísimos años.
- Entonces no puedo satisfacerte. ¡No puedo sacar de la nada lo que un día fue de Jipilín!. Lo que no existe, no existe.
- ¿El Creador de la Imaginación también cree en la no existencia de las cosas?.
- ¿Qué sabes tú acerca del Creador de la Imaginación?.
- Es el único Dios en el que creo.
- Nada es nada…
- …cuando quieres que la respuesta sea nada.
- ¡Qué sorpresa!, ¡conoces el primer lema!.
- Soy como tú.
- ¿Quieres que me lo crea?. Recítame el décimo y último lema.
- Pide la eternidad para acabar con el dolor de lo posible, pide la eternidad para crear la imaginación de lo imposible.
- ¡Eres como yo!. ¡Eres una imaginadora auténtica!. ¡Fantástico!.
- Me alegra que me creas, Botremoche. Y ahora que sabes que profesamos la misma fe, explícame tu poder.
- Bien, poseo el poder de la compensación: si me das algo, yo te puedo dar algo exactamente igual a lo que me has dado.
- Suena interesante.
- Suena impotente.
- ¿Por qué?.
- Es un poder limitadísimo. Si me das algo y yo te doy lo mismo… ¿qué has ganado en el cambio?.
- Desde ese punto de vista de reflexión es razonable que no estés contento.
- Si vinieras vestida con harapos y yo pudiera devolverte la misma ropa recién confeccionada, si aparecieras hambrienta con tres granos de arroz y yo pudiera transformarlos en una paella con la que alimentarte…
- Ponte poético.
- …si me trajeras el libro de tu vida hecho trizas y yo pudiera recomponerlo, si me trajeras el alma desconsolada y yo pudiera darle amor…
- Ponte concluyente.
- …de esa forma mi poder sería magnífico. De hecho, ni siquiera debería llamarse poder de compensación, sino de repetición. ¡Si al menos pudiera cambiar una pata de Jipilín por un ojo!. Le amputaría ahora mismo una pata y tu querido peluche sería tuerto. Así estaría equilibrado: una oreja, un ojo, una pata delantera y una pata trasera.
-¡Si le amputas una pata a Jipilín le dolerá una barbaridad!.
- No le dolerá como a nosotros. No olvides que es un muñeco. Nada más.
- ¿Así que no puedes ayudarme?.
- No como tú deseas. Tendré que cambiar la frase de bienvenida.
- Acepto tu sugerencia.
- ¿Qué te parece “cuéntame un sueño y lo dibujaré”?. Es menos pretencioso.
- Sí, es menos irrealista. Pero yo me refiero a que acepto tu sugerencia de que hagas réplicas y me las cosas.
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